第七日的晨光，薄如蝉翼，洒在铁城母灶残基之上。
风不再起，灰烬沉落，整座废墟仿佛被时间遗忘，唯有那口深埋地底、裂纹纵横的老灶，还在微微震颤，像是垂死的心跳。
苏晏清站在残基中央，身形单薄得几乎要融进晨雾里。
她的双脚早已麻木，鞋底渗出血迹与焦土混成暗红，可她仍固执地站着——仿佛只要她不倒，这地脉之火就还能燃。
她缓缓抬手，指尖轻触冰冷石面，试图再引一线火种。
可就在指腹触及地面的刹那，心口猛地一窒，仿佛有无形之手攥住了她的心脉。
她指尖微颤，那一丝游走于血脉中的“火意”骤然黯淡，如同风中残烛，摇曳欲灭。
“主母！”火余娘疾步上前，一把扶住她摇晃的身体。
这位年过五旬的渔妇，手掌粗糙却稳如磐石，眼中盛满痛惜，“您已经烧了七夜，火脉都跟着您喘息……再撑下去，魂都要散了。”
不远处，味默传双目紧闭，火眼通灵已开至极限。
他额角青筋暴起，冷汗涔涔而下，突然睁眼，声音嘶哑：“九脉齐鸣！但中枢一线……断了半寸！”他踉跄后退，脸色惨白，“她撑不住了……火要断了！”
人群一片死寂。
那缕自荒漠尽头升起的炊烟，竟也随之微微一颤，仿佛感应到了什么，开始不稳地摇晃。
苏晏清没有回应。
她的眼神依旧空茫，像是魂魄已游离于躯壳之外，只靠一口执念吊着最后一口气。
可她的手指，却仍固执地贴在地面上，似在倾听大地深处的呜咽。
这时，一道素白衣影缓步而来。
是陈照雪。
她曾是玄镜司副使，一身黑袍象征监察之权，如今那袍子已被焚尽，只剩最里层的素麻衣衫，袖口还残留着焦痕。
她走得极慢，每一步都像踏在刀尖上，可背脊挺得笔直。
她在苏晏清面前停下，从怀中取出一捧灰黑色的土——那是从母灶最深处挖出的冷灶土，凝聚了百年烟火记忆。
“我锁了七百年味。”她声音很轻，却字字清晰，“以舌为牢，以喉为狱，以为守住味道，就是守住了火。”她低头看着掌心的土，嘴角浮起一丝苦笑，“可我忘了，火从来不在味里，而在活人手上。”
她将土轻轻放入苏晏清掌心。
苏晏清的手指动了一下，仿佛终于感知到了什么。
她没有看陈照雪，只是缓慢地、近乎本能地，将那捧土转递而出——落入陈照雪手中。
一个无声的托付。
陈照雪怔住，眼底泛起波澜。
她低头看着那捧土，忽然跪了下来，额头触地，声音哽咽：“我守这城。让后来者知道，谁都不该为火殉葬。”
风起了。
不是寻常的风，而是带着地气涌动的热流，自残灶之下缓缓升腾。
那即将断裂的火脉，在这一刻竟微微一跳，似有回光返照之象。
众人抬头望去——萧决不知何时已立于残基之侧。
他脱下了玄镜司都督的官袍，换上粗布短褐，背上背着一口铁锅，正是昨夜置于地脉节点的那一口。
锅身黝黑，边缘布满裂痕，却隐隐透出赤色纹路，宛如血脉流动。
他走上前，动作极轻，将苏晏清打横抱起。
她头无力地靠在他肩上，呼吸微弱得几近消失，唇色苍白如纸。
可当他的手臂环过她腰际时，她指尖竟极轻微地蜷了一下，像是在梦中抓握某种即将流失的东西。
萧决低头看她，眸色深沉如渊。
他没有说话，只是抱着她，一步步走下残疾。
临至人群边缘，他停下脚步，声音低沉却清晰，传遍废墟每一个角落：
“她烧到了尽头。”
顿了顿，三个字斩钉截铁：
“该我走了。”
烟记吏早已执笔在侧，闻言手腕疾书，墨痕如刀刻入竹简：
“辛丑年腊廿七子时，守灶人易主，火西行。”
味默传则跪地画符，炭条飞速游走。
地上火脉图再次浮现——原本断裂之处，竟有一线新生之火自苏晏清原先站立的位置延伸而出，不向东，不向南，而是笔直向西，贯穿荒漠，绵延无尽。
火脉重生。
人群沉默着，有人流泪，有人合掌，有人默默拾起破釜残灶，置于道旁，似作送别。
就在此时，萧决正欲转身启程，怀中之人忽然动了。
苏晏清费力地睁开眼，目光涣散，却执拗地搜寻着什么。
她的唇微张，发不出声，右手却颤抖着抬起，指向人群中的火余娘——准确地说，是指向她腰间别着的那一把旧木勺。
那勺子由整块老梨木雕成，柄上刻着细密花纹，像是某种古老灶系的印记。
火余娘一愣，随即心头剧震。
她懂了。
这是传承的信物，是北境渔村世代相传的“第一勺”——哪家起灶，由谁掌勺，皆以此定。
她双手解下木勺，快步上前，正要递出。
苏晏清却用尽最后一丝力气，抬起手，不是接勺，而是将其塞进了萧决的掌心。
他的手指本能收紧。
木勺落入掌中，温润厚重，仿佛承载着千钧之诺。
风停了。
天地寂静。
苏晏清闭上了眼，头轻轻倚在他肩上，再不动弹。
萧决握紧那把梨木勺的瞬间，掌心如遭雷击。
不是痛，而是一种奇异的灼热自勺柄蔓延至血脉——仿佛这不起眼的旧勺并非凡物，而是封印已久的钥匙。
他低头看去，铁锅边缘裂痕纵横，可就在勺身触及锅壁的一刹那，那些暗红如血的纹路竟微微亮起，尤其锅底那个早已被烟火熏得模糊的“清”字，骤然滚烫，像是被重新烙印在金属之上。
烟记吏怔立原地，笔尖悬空，墨滴坠落竹简，晕开如花。
他喃喃出声，声音轻得几乎被风卷走：“不是她给的路……是火，给了她最后的指引。”
众人无言。唯有地脉深处传来一声低鸣，似远古灶神的回应。
苏晏清的手仍搭在萧决腕上，指尖已冰凉，却迟迟未收回。
那一指，那一塞，那一抬眸间的微光，都不是求生的执念，而是交付。
她早知自己走不到终点，所以不争命，只传火。
她的身体燃尽了七日七夜的心火，只为将最后一丝感应留在人间脉络之中。
而这把木勺，本是北境渔村世代相传的“第一勺”，象征着灶系正统、薪火所归——如今落入一个背锅西行的男人手中，竟是如此荒诞，又如此注定。
火余娘双膝跪地，泪落尘土。
她看着那把曾由祖母传至母亲、再由她守了一生的木勺，如今嵌入粗布衣袖下的掌心，竟觉得无比安心。
她终于明白，火从不属一人，亦不拘形式。
它可以是一口破锅，一把旧勺，也可以是一个失去味觉的人舌尖残存的一缕暖意。
陈照雪捧着那捧冷灶土，缓缓伏地。
她曾以禁锢味道为忠，以为沉默便是守护。
可今日她才懂，真正的守，是让火离开坟墓，走向旷野。
金灶童站在残基边缘，小手紧紧攥着一片焦黑的灶砖。
他不敢哭，只是死死盯着那道渐行渐远的背影——那人背着一口锅，怀里抱着比火更轻的人，一步一步，踏进荒漠晨雾。
风沙开始涌动。
萧决没有回头。
但他能感觉到怀中人的呼吸越来越浅，像炉膛将熄时最后的喘息。
他加快脚步，每一步都踩在地脉跳动的节拍上。
那口铁锅随着步伐轻轻震颤，锅底“清”字持续发烫，与掌中木勺隐隐共鸣，仿佛有无形的线，牵引着他向西、再向西。
而就在这死寂废墟之中，忽然响起“噼啪”一声轻响。
是火余娘点燃了新灶。
一簇微弱的火焰舔舐柴枝，在断垣残瓦间跳跃升起。
她用那把曾属于苏晏清指定传承者的木勺，舀起第一勺米粥，缓缓倒入陶罐。
炊烟袅袅，虽细却直，冲破灰霾，刺向苍穹。
与此同时，万里之外的荒漠深处，某个蜷缩在沙丘背风处的简陋窝棚里，一名瘦弱孩童正扶着歪斜的土灶，认真教母亲添柴：“娘，火要歪着烧，才暖。”
妇人不懂，却依言而行。
火星跃起，一缕极细的白烟，悄然升腾。
风中，似有一道看不见的轨迹，自铁城废墟笔直升起，贯穿云层，绵延西去——如同天地之间，燃起了一条无声的引路之炬。