林玄循着那缕若有若无、却始终未曾消散的剑意，如同追逐着一束微弱的光，穿过几条幽深寂静的小巷。巷弄两侧的房屋在月光下化作模糊的黑影，只有偶尔几声夜猫的啼叫，打破这沉沉的夜色。最终，他停在了一座僻静的庭院外。
院墙不高，由青灰色的砖石砌成，砖缝间长满了青苔，透着岁月的沧桑。墙头上攀着几根枯藤，藤蔓干枯如铁，在月光下勾勒出嶙峋的剪影，像是一道道凝固的伤疤。院内寂静无声，只有几点疏星嵌在墨蓝色的夜空里，冷冷地洒下清辉。那股孤高、纯粹、仿佛能将人的灵魂都冻结的剑意，正源源不断地从庭院深处散发出来，如同无形的丝线，牵引着林玄的脚步。
林玄没有犹豫，伸出手轻轻推开了那扇虚掩的木门。门轴早已老旧，转动时发出轻微的 “吱呀” 声，在这死寂的环境里显得格外刺耳，仿佛一把钝刀在缓慢地切割着空气。他迈步走进庭院，目光瞬间被庭院中央的景象吸引。
院中空旷，地面铺着洁白的碎石，碎石缝隙间长着几株顽强的杂草。除了庭院角落一株瘦骨嶙峋的梅树，枝干扭曲，却透着一股不屈的傲气，再无其他景物。而在梅树下，那一袭白衣的身影，正背对着他，专注地做着一件事 —— 那人正是西门吹雪。
他手中握着一柄剑，剑身薄如秋水，澄澈透明，映着天上的冷月，流转着森然的寒光，仿佛将整个夜空的寒意都凝聚在了剑身上。他另一只手拿着一块雪白的绸布，绸布洁白无瑕，没有一丝杂质。他正一丝不苟地，从剑柄的缠绳开始，缓缓向下移动，掠过护手，再到狭长的剑身，极其缓慢地擦拭着。每一个动作都精准而虔诚，像是在进行一场神圣的祭祀，又似在与剑进行着无声的对话。他的世界里，仿佛只剩下他和他的剑，外界的一切都与他无关。
林玄的到来，似乎并未引起他任何注意，甚至连呼吸的节奏都没有丝毫变化。
一股不甘的情绪在林玄心中悄然升腾，如同火苗般逐渐燎原。他从射雕世界一路走来，与五绝高手切磋，在华山论剑中崭露头角，凭借的是实打实的修为和精妙绝伦的招式。他的九阴真气雄浑如江海，降龙十八掌刚猛无俦，八极拳更是练到了炉火纯青的地步，每一招每一式都是千锤百炼的技艺，是力与气的完美结合。他自信，无论在哪个世界，这份力量都足以赢得任何一位武者的尊重，至少能换来对方的正视。
可眼前这个人，却将他视若无物，仿佛他只是庭院中一粒无关紧要的尘埃。
不行，他必须证明自己！证明自己的武道并非徒有其表，证明自己有资格向西门吹雪请教，有资格追寻更高层次的 “道”。这无关乎胜负，无关乎荣辱，关乎的是一名求道者的尊严，是对自己多年武道修行的交代。
林玄深吸一口气，胸腹间如风箱般剧烈鼓荡，吸入的清冷空气在体内化作灼热的能量。九阴真气随心而动，如同奔腾的江河般瞬间流遍四肢百骸，经脉中传来阵阵温热的胀痛感，每一寸肌肉都紧绷起来，积蓄着恐怖的力量。他没有言语，因为他知道，对于真正的武者而言，拳头就是最好的语言，力量就是最直接的证明。
他双脚猛然一踏，脚下的碎石地面瞬间如水面般向下凹陷，蛛网般的裂痕以他的双脚为中心，无声地向四周蔓延，发出细微的 “咔嚓” 声。他身体微沉，膝盖弯曲，重心下移，整个人如同蓄势待发的猛虎。右拳紧握，指骨泛白，手臂上青筋暴起，如虬龙般缠绕。紧接着，右拳如炮弹出膛，带着撕裂空气的锐响，悍然轰出！
这是八极拳中的 “顶心肘”，但林玄早已将其化为拳招，融入了自己对力量的理解。一拳既出，便带着 “宁为直折，不为曲全” 的刚猛意志，没有丝毫花哨，只有最纯粹的力量冲击。拳未至，一股凝如实质的拳风已经呼啸而出，如同狂风过境，撕裂了庭院中静谧的空气，发出刺耳的锐响。院角那张由整块青石打造而成的石桌，甚至未被拳力直接触及，就在这霸道无匹的拳风压迫下，发出一声不堪重负的呻吟，随后轰然炸裂，碎石四溅，如同冰雹般落在地上。
一拳得手，林玄毫不停歇。身形快速旋转，步法变幻莫测，时而如猛虎下山，气势汹汹；时而如苍龙出水，灵动迅捷。他的每一拳，每一脚，都带着开山裂石的巨力，拳风激荡间，庭院中的空气仿佛变成了狂暴的漩涡，卷起了地上的碎石和梅树的落叶，形成了一场小小的风暴。落叶在拳风中破碎，碎石被碾成粉末，整个庭院都被他的拳势笼罩，充满了刚猛霸道的气息。
他打出的拳法，招式精纯无比，每一个动作都恰到好处，力道刚猛至极，每一分力量都运用到了极致，没有丝毫的浪费。庭院中原本摆放的几张石凳，在拳风的余波扫荡下，接二连三地化为齑粉，簌簌飘落，地面上只留下一堆堆白色的石屑。
整套八极拳演练完毕，林玄收拳而立。他缓缓站直身体，深吸一口气，体内奔腾的九阴真气逐渐平复，如同狂暴的江河归入大海。
狂风骤歇，烟尘散尽。他静静地站在庭院中央，面不改色，呼吸沉稳悠长，节奏均匀，仿佛刚才那番石破天惊的演武只是闲庭信步，并未消耗他多少力气。这份收放自如、深厚绵长的内功修为，足以让世间任何一位武道宗师为之侧目，惊叹不已。
他抬眼望向西门吹雪的背影，目光中带着一丝期待，一丝执拗。他相信，没有人能无视这样纯粹的力量，没有人能对这样精湛的武艺无动于衷。他期待着西门吹雪能转过身来，哪怕只是一句简单的评价，对他而言，都是一种认可。
然而，西门吹雪自始至终，都没有回头。
他的目光，从未离开过他手中的剑。仿佛林玄刚才掀起的那场风暴，不过是拂过水面的一阵清风，转瞬即逝，根本不值得他投入一丝一毫的关注。他依旧用那块白绸，专注地，缓慢地，擦拭着剑锋上最后一寸寒芒，仿佛那上面沾染了世间最微小、也最不能容忍的尘埃，必须彻底清除干净。
时间一分一秒地过去，庭院里只剩下林玄平稳的呼吸声和西门吹雪擦拭剑身时轻微的 “沙沙” 声。直到那柄剑被擦拭得光华内敛，剑身上没有一丝杂质，连月光落在上面都仿佛被吸收，再也无法反射出多余的光芒，西门吹雪才终于停下了手中的动作。
他将白绸小心翼翼地叠好，收入怀中，然后轻轻握住剑柄，手指在剑鞘上轻轻摩挲，动作温柔得如同在抚摸最珍贵的宝物。
庭院里恢复了最初的死寂，只剩下林玄沉稳的心跳声，在这寂静中显得格外清晰。
西门吹雪缓缓抬起头，却不是看向林玄，而是将目光投向天边那轮孤月。月光洒在他的脸上，映在他的眸子里，那眼神比剑锋更冷，比月光更寒，没有丝毫温度。
他终于开口，声音里不带一丝一毫的人类情感，既没有赞赏，也没有贬低，像一块万年不化的寒冰，冰冷地砸在林玄的心上：“你的拳，是死的。”