天刚亮，雾还没散尽，我蹲在厨房后门的柴堆旁，手里攥着一张杂役腰牌。腰牌是陆九玄塞给我的，上面刻着“叶三”两个字，墨迹未干，像是刚拓出来。他没多说，只道：“一日三餐，柴米油盐，闭嘴干活。”
我喉咙还压着那股沉闷，像有块石头卡在声带里。昨夜他用灵力封住我的声音，现在那股压制还在，说话得用力，尾音却总控制不住地往上飘。我试了试，低声道：“好。”声音沙哑，勉强能混过去。
门“吱呀”一声推开，一股油腻的热气扑出来。一个矮胖男人站在门口，围裙上沾着菜汤，手里拎着一把铁秤。
“新来的？”他打量我一眼，目光停在我袖口的草药灰上。
“嗯。”我点头。
“叫什么？”
“叶三。”
他哼了一声，把秤往我怀里一塞：“五十斤土豆，搬进去。称完报数。”
我接过秤，转身去搬筐。土豆沉，压得肩膀发酸。我一趟趟走，汗顺着额角往下淌，滴在粗布袍上，洇出一圈圈深色。厨房里人来人往，五个帮工在灶台前忙活，刀剁案板的声音噼里啪啦。没人搭理我，但眼角的余光一直扫过来。
掌事站在灶边，时不时瞄我一眼。
第四趟，我刚把筐放下，他忽然开口：“叶三，昨夜谁给你发的牌？”
我喉咙一紧，下意识想答，可刚张嘴，那股压制松了一瞬。
“好——”
尾音没压住，轻轻扬了起来，像风里飘的一根丝线。
厨房一下静了。
菜刀停在案板上，油锅的滋啦声也断了。五个帮工全转过头，眼神钉在我脸上。
我立刻闭嘴，手攥紧了衣角。
掌事慢悠悠走过来，绕着我转了一圈，忽然伸手捏住我下巴，抬起来。
“细皮嫩肉的，嗓子也软。”他冷笑，“书院什么时候收女的了？”
我没动，也没挣。
他松开手，退后一步，冲那几个帮工使了个眼色。
五个人立刻围上来，两把菜刀架在我脖子两侧，刀刃贴着皮肤，凉。
“女扮男装，进书院图什么？”一人问，声音发狠，“奸细？还是偷学法术的？”
我双手慢慢举过头顶，不辩解，也不动。眼角扫过去，左边那人手抖，刀尖晃了一下；右边那个站得最稳，但呼吸重，怕是没杀过人。
我盯着掌事：“我只是来干活的。”
“干活？”他嗤笑，“你这声线，瞒得过别人，瞒不过我。十年前我就抓过一个，藏在洗衣房，结果呢？半夜被人割了喉咙。”
“那不是我。”
“是不是你，得查。”他一挥手，“扒了他衣服，验身！”
我猛地绷紧。
就在这时，厨房外传来脚步声，不急不缓，踩在湿石板上，一声一声。
门被推开。
陆九玄站在门口，一手拎着个酒壶，另一只手插在袖里。他脸色还是白的，左肩的布条渗着血，走路时微微晃，但背挺得直。
厨房里的人全愣住。
掌事赶紧低头：“陆教习……您怎么来了？”
陆九玄没理他，目光扫过那几把刀，最后落在我脸上。他眉头都没皱，抬手把酒壶往案板上一放，发出“咚”的一声。
“吵什么？”他声音冷，却不高，“我书童在这儿搬菜，你们拿刀比着？”
“书童？”掌事一怔，“这人是您……？”
“昨夜刚领的。”陆九玄走近我，抬手拍了拍我肩上的灰，动作随意，像在掸一只脏猫，“懒散，得罚。但轮不到你们动手。”
那几个帮工面面相觑，刀慢慢放下了。
掌事咬牙：“可他刚才……声音不对。”
陆九玄侧头看我，眼神淡：“他喉咙被火燎过，声带坏了。能发出声就不错。”他顿了顿，又道：“你要不信，我现在就带他去执事堂验契？看看腰牌是不是真的？”
掌事脸色变了。
书院教习亲自签的杂役契，执事堂盖的印，谁敢质疑？
他低头拱手：“不敢。”
陆九玄没再看他，转头对我说：“站这儿干什么？还不去搬菜？”
我低头应了声“是”，转身去搬最后一筐土豆。手还在抖，但没表现出来。
那五个帮工让开一条路，眼神阴着，却不敢再拦。
我弯腰去提筐，忽然，身后“哐当”一声。
酒壶倒了，滚到我脚边。
我下意识弯腰去捡，袖口一沉，一张符纸滑了进去，贴着小臂，发烫。
我没看，也没动，把壶捡起来，放回案上。
陆九玄已经转身往外走，袍角扫过门槛。
“晚上。”他头也不回，“来藏书阁领罚。”
我站在原地，手指在袖中捏住那张符。比上一章那张厚，边缘带着暗纹，像是新画的。
厨房里重新响起切菜声，油锅又开始滋啦。
掌事盯着我，眼神像刀子。
我没理他，拎起筐，往里走。
灶台边，一个帮工低声说：“教习的书童，怎么干杂役？”
另一个冷笑：“要么是犯了事，要么……就是见不得光。”
我走到柴堆旁，把筐放下，手撑在膝盖上喘了口气。
雾散了，阳光照在石板上，湿的。
我摸了摸喉咙，那股压制还在，但比早上松了些。再过几时辰，可能就压不住了。
袖中的符贴着皮肤，热得发烫。
我低头看了看，指尖蹭过符纸边缘，沾了点朱砂。
藏书阁……晚上。
我直起身，拍了拍袍子，往厨房里走。
刚迈过门槛，掌事忽然道：“叶三。”
我停下。
“明早还有活。”他盯着我，“别想偷懒。”
“不会。”我答。
声音还是沙的，但尾音没飘。
他点点头，转身去灶台。
我走到水缸边，舀了瓢水喝。水凉，顺着嘴角流下来，滴在衣领上。
厨房里人来人往，没人再看我。
我靠着缸边站了一会儿，听见外面传来扫地的声音，一下一下，慢而稳。
陆九玄没走远。
我低头，看见水缸里自己的倒影：乱糟糟的低马尾，左耳铜环，袖口沾灰。
像个杂役。
也像个活下来的流浪者。
我放下瓢，转身去刷锅。
铁刷刮过锅底，刺啦刺啦。
手腕突然一沉。
袖中的符动了一下，像是吸到了什么，热得更厉害了。
我停下动作，低头看。
符纸边缘，一道细纹正在变黑，像被火烧过。