第10章 《破庙墨痕惊暗夜》
陈浩然蜷在破庙角落，饿得连啃草根都嫌费牙。 几个乞丐围着他，逼他写封“能让人哭爹喊娘”的信。他写下“千里共婵娟”，却差点被当成骗子揍个半死。直到他抖着嗓子念出那句“落了片白茫茫大地真干净”，庙里的空气瞬间凝固。角落里那个披着斗篷的人突然站起来，声音像冰锥：“此人身份不简单。”
京城十月，秋深似海，寒意已带了初冬的锋刃。城西废弃的城隍庙，穹顶坍塌了大半，漏下几缕惨淡的灰白天光，映照着断壁残垣间蛛网密布的神像。风从豁口灌入，裹挟着枯叶和尘土，打着旋儿，呜咽着穿过每一个角落，吹在蜷缩在角落草堆里的陈浩然身上，薄薄的单衣早已挡不住这无孔不入的寒气。
他把自己缩得更紧了些，骨节嶙峋的手指深深插进蓬乱打结的头发里，胃囊空得只剩下一阵阵灼痛，火烧火燎，又带点令人心慌的虚空，每一次蠕动都牵扯着全身的神经，提醒他这具身体已逼近极限。三天了，除了几捧浑浊的护城河水，什么也没下肚。目光无意识地扫过墙角潮湿处一簇蔫黄的杂草，念头只是一闪——啃两口？旋即又被巨大的疲惫和一种深入骨髓的、属于读书人的“体面”残余击溃。太费劲，也太……不堪。他闭上眼，喉头艰难地滚动了一下，咽下的只有满口酸涩的绝望。这就是雍正元年的深秋，一个被命运随手抛掷于此的“书生”，连做乞丐都显得如此笨拙和不合时宜。
“之乎者也”的酸腐气，在这生存的泥潭里，臭不可闻。
杂乱的脚步声和一股浓烈的、混合着汗馊、霉烂和劣质酒气的味道粗暴地闯入这片死寂的角落。陈浩然眼皮一跳，没完全睁开，只是透过垂下的乱发缝隙警惕地看去。是庙里那几个“老资格”的乞丐，以那个绰号“癞头王”的为首。癞头王顶着油光锃亮、疥疮密布的头皮，一只眼浑浊不清，另一只眼却闪着饿狼般攫取的光，几步就跨到陈浩然面前，粗壮的影子将他完全罩住。
“喂！酸丁！”癞头王粗糙得像砂纸的声音刮擦着耳膜，带着不容置疑的命令，“别挺尸了！起来干活！”他身后几个同样衣衫褴褛、面目凶悍的乞丐跟着起哄，污言秽语像污水般泼来。
陈浩然心头一紧，强撑着坐起些，背抵着冰冷的土墙，声音因虚弱和紧张而嘶哑：“王…王大哥，何事？”
癞头王居高临下，脏污的脚踢了踢陈浩然腿边那半块早已干硬得像石头的杂面饼——那是他昨天不知从哪个施粥摊子后抠搜来的唯一“储备粮”。“少他娘的装傻！吃饱了老子的饼，就得给老子卖力气！”他啐了一口浓痰，唾沫星子几乎溅到陈浩然脸上，“听说你识文断字？正好！给老子写封信！”
写信？陈浩然一愣，在这饿殍遍地的破庙里？他眼底掠过一丝微弱的、属于本能的希望之光，也许……是条生路？“写……写给谁？写什么？”
“写给老子那没良心的儿子！”癞头王浑浊的独眼里瞬间迸射出怨毒又悲凉的火花，他猛地蹲下，一把揪住陈浩然的前襟，浓烈的口臭直喷过来，“那狗崽子！在保定府给人当学徒，发达了，翅膀硬了！三年了！三年一个铜板都没捎回来过！把他老子当死人啊？！”他越说越激动，唾沫横飞，枯瘦的手指几乎要嵌进陈浩然的皮肉里，“你！给老子写！写得越惨越好！越能戳他心窝子越好！让他看看，他亲爹在京城要饭！快饿死了！病得快死了！被野狗啃了半边身子了！怎么写都行！就得让他看了信，能哭爹喊娘、连夜滚回来给老子送钱送粮！懂不懂？！”
一股寒意瞬间从陈浩然被揪住的衣襟处蔓延至四肢百骸。这哪里是写信？这是要他以笔为刀，字字泣血，去剜一个素未谋面之人的心肝！他读过圣贤书，知道“仁恕”，知道“孝悌”，纵然此刻身陷泥淖，要他如此煽情构陷，扭曲事实，用文字去行此诛心之举，骨子里那份属于读书人的清高和底线，如同被投入油锅的活鱼，剧烈地挣扎起来。
“王…王大哥，”陈浩然的声音带着抑制不住的颤抖，试图挣脱那铁钳般的手，“此…此事…恐…恐有违…有违天和…父子之情……”
“放你娘的狗屁！”癞头王勃然大怒，手臂猛地一抡，陈浩然像个破麻袋般被狠狠掼在冰冷坚硬的地面上，后脑勺撞上凸起的砖石，眼前金星乱迸，耳朵嗡嗡作响。尘土呛入口鼻，胃里翻江倒海，几乎要呕出来。癞头王一脚踏上他的胸口，恶狠狠地道：“天和？老子就是天！老子都快饿死了还管他娘的天和！不写？行啊！今天就把你肠子里的酸水都打出来，看你还酸不酸！写不写？！”
粗粝的鞋底碾在胸口，窒息感和剧痛让陈浩然眼前发黑。死亡的恐惧如同冰冷的毒蛇，瞬间缠绕住他的心脏，勒得他几乎喘不过气。圣贤的教诲在生存的绝壁面前，脆弱得像一张薄纸。他猛地咳了几声，嘴角渗出血沫，嘶声喊道：“写！我写！”
癞头王这才满意地哼了一声，移开脚，像踢开一块碍事的石头。旁边一个乞丐不知从哪里翻出半张发黄发脆、边缘磨损得像狗啃过的破纸，还有一小截秃得几乎捏不住的炭条，粗暴地塞进陈浩然手里。纸是糊窗户用的劣质毛边纸，炭条更是粗糙不堪。
陈浩然挣扎着爬起，靠在墙上，剧烈地喘息。他颤抖着拿起那截炭条，冰冷的触感顺着指尖蔓延。铺开那张脆弱的、仿佛一用力就会碎裂的纸，面对着癞头王那充满戾气与期待的浑浊目光，以及周围几个乞丐虎视眈眈的眼神，他的手抖得几乎握不住炭条。写什么？怎么写？真要把一个远在他乡、也许同样挣扎求生的年轻人，描绘成十恶不赦、逼死生父的畜生？
他的目光茫然地扫过破庙屋顶巨大的豁口，外面是铅灰色沉重的天空。一个遥远的片段毫无征兆地撞入脑海：明亮洁净的书房，父亲陈文强端坐在宽大的红木书桌后，面前摊开的不是什么财务报表，竟是一本线装的《东坡乐府》。父亲的手指带着常年与煤尘打交道的粗粝，却异常珍重地拂过书页上的字迹，声音带着一种少有的、近乎虔诚的温和：“浩然，生意场是战场，但人心不能只算账。看看东坡先生，‘人有悲欢离合，月有阴晴圆缺，此事古难全’，写得多透亮！人活着，得有点念想，得有点光。”
那声音，那画面，此刻在这绝望的破庙里，竟像烧红的烙铁烫在心上。悲欢离合……阴晴圆缺……念想……光……
鬼使神差地，陈浩然颤抖的炭笔落了下去。不是“儿啊，你爹快要饿死了”，也不是“不孝子，速速送钱”，他写下的，是脑中翻腾的、刻在骨子里的字句，是此刻唯一能抓住的、属于“光”的东西：
但愿人长久，千里共婵娟。
九个字，歪歪扭扭，力透纸背，在粗糙的纸面上显得格外突兀。写完最后一个“娟”字，炭笔“啪嗒”一声从他脱力的指间滑落。耗尽了他最后一丝气力，也耗尽了他最后一点试图迎合的挣扎。他闭上了眼，等待着预料中的狂风暴雨。
癞头王一把抢过那张纸，独眼凑得极近，几乎要贴到纸面上。他认得几个字，但连不成句，更看不懂这文绉绉的玩意儿。他使劲辨认着：“人…长…久…千…里…共…共…共…他娘的什么玩意儿？！”他猛地抬起头，眼中凶光毕露，脸上的横肉因暴怒而扭曲，“‘共婵娟’？！‘婵娟’是谁？你他娘的在信里给老子儿子找了个婊子？！”他越说越气，猛地将破纸揉成一团狠狠砸在陈浩然脸上，“狗东西！敢耍老子！老子让你‘共’！让你‘婵娟’！”
砂钵大的拳头裹挟着风声，狠狠朝陈浩然的面门砸来！周围响起乞丐们兴奋的呼哨和叫骂。
劲风扑面，死亡的气息冰冷刺骨！陈浩然瞳孔骤缩，求生的本能压倒了一切！就在那拳头即将触及鼻梁的刹那，他用尽胸腔里仅存的气息，嘶哑地、破碎地、几乎是吼叫着喊出另一句话——一句同样来自他记忆深处，却与此刻心境截然不同、带着末世般苍茫悲凉的话语：
“落了片白茫茫大地真干净！”
嘶哑的声音并不大，却像一道无形的冰锥，带着某种奇异的穿透力，瞬间刺破了破庙里所有的喧嚣和污浊。癞头王那饱含杀意的拳头，竟硬生生地停在了距离陈浩然鼻尖不到一寸的地方！
时间仿佛凝固了。
风从破顶灌入，卷起地上的枯草和尘土，打着旋儿，发出呜咽般的声响。癞头王浑浊的独眼死死盯着陈浩然，那眼神里有暴怒，有惊疑，但更多的是一种难以言喻的、被某种宏大而冰冷的东西攫住的茫然。他听不懂这句子具体的含义，但那九个字组合在一起，仿佛带着一种来自幽冥深处的寒气，一股万物寂灭、尘埃落定的巨大悲怆感，像冰冷的潮水，瞬间淹没了这小小的破庙。他身后的乞丐们也像被施了定身法，张着嘴，脸上的凶悍和兴奋僵在那里，眼神里只剩下懵懂的、被震慑的恐惧。篝火的残烬在角落里噼啪爆开一个微弱的火星，旋即迅速黯淡下去，更添了几分死寂。
就在这死一般的寂静里，一个声音突兀地响起，冰冷、清晰，带着金属刮擦般的质感，打破了凝固的空气：
“慢着。”
声音来自破庙最深处、最阴暗的角落。那里远离漏风的豁口和篝火的残光，只有一片浓得化不开的黑暗。此刻，那片黑暗蠕动了一下，一个披着宽大黑色斗篷的身影缓缓站了起来。斗篷的兜帽压得很低，遮住了大半张脸，只露出线条冷硬的下颌。他一步步走来，步伐沉稳，踏在满是碎石和尘土的地面上，发出轻微的沙沙声。破庙里压抑的空气似乎随着他的走近而变得更加凝滞沉重。
他径直走到癞头王和陈浩然之间，那股无形的压迫感让凶悍如癞头王，也不由自主地后退了半步，攥紧的拳头下意识地松开了。黑衣人并未看癞头王，兜帽阴影下的目光，如同实质的冰针，牢牢钉在蜷缩在墙角、狼狈不堪的陈浩然身上。
陈浩然感受到那目光，艰难地抬起头。逆着门口微弱的天光，他只能看到兜帽下模糊的轮廓和一道冰冷审视的视线。那视线仿佛能穿透他褴褛的衣衫和满身的尘土，直刺入他的灵魂深处。
黑衣人微微侧头，似乎对癞头王，又似乎是对着空气，声音依旧冰冷无波：“此人，身份不简单。”语气平淡，却带着一种不容置疑的判定。
癞头王和几个乞丐面面相觑，脸上凶戾之气褪去，只剩下敬畏和茫然。他们不懂“白茫茫大地真干净”是什么意思，但这黑衣人身上散发出的那种久居人上、不怒自威的气场，却让他们本能地感到恐惧和顺从。
黑衣人不再理会他们，目光重新落回陈浩然脸上，仿佛要将他彻底看穿。他微微俯身，伸出带着黑色皮质手套的手，动作不算快，却带着一种不容抗拒的意味，目标正是陈浩然怀中——那本被他用油布包裹、贴身珍藏、记录着他所有身份线索和现代记忆的笔记簿！那是他在这个陌生时空唯一的根，最后的屏障！
陈浩然的心脏骤然缩紧，像被一只冰冷的手狠狠攥住！巨大的恐惧瞬间攫住了他，比刚才面对癞头王的拳头时更甚！他下意识地用尽最后力气蜷缩身体，试图护住胸口那硬硬的触感，喉咙里发出嗬嗬的、绝望的抽气声，眼睛死死瞪着那只缓缓伸来的、戴着黑手套的手。
破庙里死寂无声，只有风还在呜咽。篝火最后一点余烬彻底熄灭，阴影如同活物般迅速吞噬了仅存的光亮。黑衣人俯身的动作在陈浩然惊恐放大的瞳孔中定格，那只手悬停在距离他胸口不过半尺的冰冷空气里。
斗篷宽大的兜帽阴影下，黑衣人线条冷硬的下颌似乎极轻微地动了一下，一个低沉得几乎融进风声的字眼，裹挟着不容置疑的命令和一种深不可测的寒意，清晰地敲打在陈浩然几乎停止跳动的心鼓上：
“拿来。”
那本浸透了汗水、裹着油布、藏着他全部秘密和归家希望的笔记簿，仿佛在胸口燃烧起来，灼烫着他的皮肉，也灼烤着他濒临崩溃的神经。黑衣人的手悬停着，像一块冰冷的墓碑，预示着某种无可挽回的判决。