晨光漫过链桥的虹光时，花田的雾正一点点散。那株带着婴儿手印的新苗，新叶在阳光下舒展开，纹路里的露水顺着叶脉往下淌，在土里晕出个小小的圆，圆中心竟又冒出颗绿芽，是听铃苗的籽发的，苗尖上还沾着点夜香花的粉，像偷抹了胭脂。
小石头举着成长册蹲在旁边，笔尖跟着新苗的长势画，画到第五片叶时，叶尖忽然往玉簪的方向弯了弯——昨夜旅人留下的玉簪，此刻正被红线草的根须缠着，半埋在土里，簪头的花纹映着阳光，在新苗的叶上投下串细碎的光，像撒了把碎钻。
“它在看玉簪呢！”阿月的羊角辫扫过听铃苗的嫩芽，嫩芽立刻往她手边凑，叶片卷成小小的筒，把阳光都兜在里面，像捧着颗小太阳。她把婴儿的小手放在筒口，阳光从叶缝里漏出来，在掌心投下串流动的光斑，婴儿咯咯地笑，小手一拍，光斑落在玉簪上，簪头的花纹突然亮了，竟在地上拼出个“安”字，和影书上的字一模一样。
书墨提着竹篮来送新采的苜蓿芽，往花田垄边一撒，嫩芽落地就活，往新苗的方向爬，像给花田织了件绿绒绒的披风。“这苜蓿能固土，”她指尖拂过绒毯般的芽尖，“让新苗的根扎得更稳，风再大也吹不倒。”果然，刚铺好的苜蓿丛里，几株新苗的根须在土下悄悄交缠，与苜蓿的根拧成了股，韧得像麻绳。
老渔人划着船送来些圆润的河蚌壳，往花田边一摆，壳凹里盛着的晨露在阳光下闪成串，像挂了排小镜子。“给新苗当梳妆盒，”他指着蚌壳里的倒影，新苗的影子在水里轻轻晃，“让它们知道自己长多高了，长多俊了。”蚌壳刚摆稳，银鱼群就游了过来，尾鳍拍打的水花溅在壳面上，把倒影晃成碎银，引得新苗的叶尖都跟着颤，像在笑水里的自己。
日头升高时，波斯商人的驼队路过花田，领头的商人见玉簪被根须缠着，笑着从行囊里取出块绒布，往簪头一盖：“别让阳光晒坏了，这玉簪能聚气，埋在土里，能让新苗长得更旺。”绒布刚盖好，玉簪周围的土就微微隆起，是根须在底下使劲长，把绒布顶得轻轻动，像在道谢。
书砚背着竹篓从驿道回来，篓里装着些带绒毛的柳絮，往新苗周围一撒，绒毛沾着阳光，在叶间飘来飘去，像群小小的白蝴蝶。“给新苗当玩伴，”他指着蝴蝶般的柳絮，“让它们长得不孤单。”柳絮刚落，听铃苗的嫩芽就往绒布的方向弯了弯，叶尖顶着片柳絮，像举着面小小的白旗，引得阿月笑得直拍手。
午后的阳光热得发暖，新苗们的叶片都转向了阳光最足的方向，像在集体晒太阳。小石头举着成长册，把这幕画下来：玉簪的光、苜蓿的绿、蚌壳的镜、婴儿的笑，最后在角落画了个被阳光裹着的花苞，旁边写着：“日头暖，苗儿长，连时光都走得慢。”
阿月往玉簪周围埋了把波斯的香稻，米粒落在土里，立刻被根须吸得干干净净。埋稻的地方，突然冒出圈淡紫的雾，是跨路花的香魂在护着，雾里的新苗长得更快了，叶片上的绒毛都泛着光，像镀了层金。
书墨往成长册上盖了个新刻的印章，是太阳托着新苗的模样，印章边缘刻着行小字：“日暖一寸，苗长一分，所有的盼，都在光里慢慢成。”她指着玉簪旁的新苗，“你看这苗儿的劲，哪是在长，是在把昨夜的暖、今早的光，都攒成往上蹿的力呢。”
傍晚收工时，夕阳把花田染成了蜜糖色。新苗们的影子在地上织成张网，把玉簪和星星石都围在中间。小石头把成长册摊在阳光下，风吹过，册页哗哗响，像是在和新苗的叶声合唱。阿月摘下婴儿手背上的光斑，轻轻贴在玉簪的绒布上，光斑渗进去，簪头的花纹又亮了，在地上投出的“安”字，比早晨更清晰了。
“第九十四章，该叫‘日暖苗长’，”书砚望着这幕，在册页末尾添上字，“你看这日头、这苗儿、这藏在土里的玉簪，哪是孤立的物件，是把光、暖、盼，都拧成了根往上长的藤，牵着所有的故事，往高处去。”
夜风带着苜蓿的清香掠过花田，新苗的叶片在暮色里轻轻晃，像在给夕阳道晚安。小石头躺在册页旁，听着远处的驼铃与近处的虫鸣渐渐融在一起，忽然觉得这第九十四章不是故事的片段，是首生长的歌——日头是谱，新苗是词，而那些藏在土里的根须与牵挂，就是让歌声越来越亮的调，唱着暖，唱着长，唱着所有关于时光的温柔。
而那株缠着玉簪的红线草，还在悄悄往阳光的方向爬，像在说：别急，日头会一直暖，苗儿会一直长，咱们的故事，会在光里长得更高、更远。
暮色渐浓时，那株缠着玉簪的红线草忽然抖落了片枯叶，叶尖沾着的光斑悠悠飘起，像颗小流星，落在阿月的发梢上。阿月抬手一摸，光斑竟钻进了发丝里，映得她的羊角辫都泛着暖光。
“它在跟我打招呼呢！”阿月雀跃地拽着书墨的袖子，指腹蹭过发梢的微光，“你看你看！”
书墨笑着捋了捋她的辫梢，指尖刚触到光斑，那光就顺着她的指尖滑下来，落在成长册的纸页上，晕开一小团暖黄的印记，像枚天然的印章。“这是新苗给咱们盖的章呢，”她把册子举起来，对着最后一缕夕阳，“你瞧，连光都想把今天的事记下来。”
老渔人划着船往回走，船桨搅碎了水面的霞光，碎金似的光片溅到岸边，正好落在蚌壳里。蚌壳里的晨露早就被新苗的根须吸尽了，此刻盛着满壳碎光，像盛了碗星星汤。“明早来换些新露，”他对着花田喊，“保管比今儿的更甜！”
银鱼群在水里翻了个身，尾鳍拍起的水花溅在苜蓿丛上，沾着光，像撒了把会跳的碎钻。有几条胆大的，竟跃出水面，衔住了飘在半空的柳絮，带着绒毛在水面打了个旋，又钻回水里，把柳絮藏进了石缝——许是想给夜里的新苗当枕头。
波斯商人的驼队已走远，驼铃的余音还在驿道上荡，混着婴儿的咿呀声，像支温柔的催眠曲。那枚被绒布盖着的玉簪，在土里轻轻动了动，根须缠着绒布的纹路，像在临摹上面的异域花纹。
小石头把成长册小心翼翼地揣进怀里，册页边角还沾着点苜蓿的绒毛。他瞅着那株新苗的叶尖正往玉簪的方向够，忽然想起书砚说的“拧成藤”，便蹲下身，用树枝在土里画了个小小的箭头，指着玉簪，又画了个箭头，指着新苗，最后画了个大大的圈，把俩箭头都圈在里面。
“这样，它们就不会迷路啦。”他小声说，像在对土里的根须传话。
夜渐深，新苗们的叶片慢慢收拢，像拢着团小火焰。月光漫下来时，那圈淡紫的跨路花香魂又浮了起来，轻轻覆在新苗上，像盖了层薄纱。有只萤火虫飞来，落在缠着玉簪的红线草叶上，尾尖的光与叶尖的光斑一碰，竟“噗”地绽开朵极小的光花，飘进土里——许是给根须们递了封月光写的信吧。
阿月躺在田埂上，手指戳着发梢残留的微光，听着土里根须生长的细碎声，忽然咯咯笑了：“它们在说悄悄话呢。”
书墨挨着她坐下，往她手里塞了颗刚摘的野浆果：“嗯，说要长得比链桥还高呢。”
远处的虫鸣渐密，近处的新苗呼吸均匀，成长册在小石头怀里微微起伏，像揣了只小兽。夜风吹过，所有的光都柔了，所有的声都轻了，只有那藏在土里的劲，还在悄悄攒着——攒着明日的光，攒着往后的长，攒着把圈里的箭头，慢慢扯成更长更长的藤。