凌晨三点五十六分，大厅里的灯光忽然暗了一瞬，像是电压不稳。苏逸睁开眼，眼皮都没多眨一下，手指在膝盖上轻轻敲了两下，跟发动机点火的节奏一样——该走了。
他站起身，故意让包扎肩伤的布条滑下来一截，左手扶着墙，脚步虚浮地朝那条窄通道走去。几个刚输完的赌客从旁边经过，看他这模样，还当是喝多了，没人多看一眼。
通道尽头就是通风口下方。他记得那个松动的格栅，七分钟前就盯准了。现在，守卫换岗的时间到了。
走廊尽头传来脚步声，两个穿黑制服的人影交错而过，低声说了句什么，接着各自走远。三十秒空档，不多不少。
苏逸抬手一推，格栅应声脱落。他翻身进去，动作利索得不像个伤号。管道狭窄，满是积尘，但他钻得稳。修车时为了查线路，他钻过比这小一半的引擎舱，连油泥糊脸都不带皱眉的。
爬到第七米，右臂突然抽了一下。不是旧伤裂开，是体内的东西在闹腾——断因果鼎还在反噬，每次发力都像有根铁丝在经脉里来回拉。他停住，靠在管壁上缓了两秒，呼吸放慢，体内那股乱窜的劲儿才被压下去一点。
“再忍会儿。”他对自己说，“等摸到那箱子，咱们一块算账。”
七分钟后，头顶出现一道缝隙，底下有光透上来。他趴着不动，透过缝隙往下看。
仓库不大，中间摆着一张金属台，铁箱就放在上面，盖子半开，那一抹青光正是从里面漏出来的。旁边堆着几十块灰石，排列整齐，像是某种阵法的节点。两名守卫背对通风口站着，正聊着今晚哪个赌客又被抽成了老头。
“听说三楼贵宾局那个，进来时四十岁，出去时七十。”
“正常，养料嘛，谁撑得住？”
苏逸没听完，轻轻挪开通风口挡板，翻身落下。脚尖触地的瞬间，他整个人贴着地面滑出半米，躲进一堆报废的筹码机后面。鞋早就脱了，赤脚踩在金属地板上，一点声音没有。
他屏住呼吸，等那两人转过身来。一个踱步到台边，伸手检查铁箱锁扣，另一个则走到墙角去倒水。机会来了。
他从机器后绕出，贴着墙边往里走。杂物区在最里面，堆满了淘汰的骰盅、烂掉的轮盘，还有几块碎成渣的装饰石。他本打算随便翻翻，找找有没有和地图上标记对应的结构，可刚靠近那堆碎石，胸口突然一热。
不是疼，是烫。
窃运鼎纹自己烧了起来，像是感应到了什么熟人。
他低头一看，脚边一块巴掌大的残片半埋在灰里，表面落满尘，但中间那道刻痕清晰可见——是个鼎纹，线条残缺，断裂处像是被人用锤子砸过，可轮廓和他脑子里记的《九鼎吞天诀》图谱对得上号。
“这不是仿的。”他蹲下身，指尖碰了碰那纹路，“是原版，只是坏了。”
话音未落，玉简突然轻轻颤了一下，仿佛回应他似的。他心头一跳，赶紧把它捡起来，拂去灰尘。背面还刻着几个字，歪歪扭扭，像是仓促写下的：
“钥匙不在鼎上，在承鼎人身上。”
字迹很旧，墨色发黑，像是几十年前留下的。他盯着看了两秒，忽然想起什么——这笔迹，和养父工具箱里那张地图上的批注，一模一样。
“你早就在等我？”他低声说。
正要细看，头顶突然“啪”一声，红光开始旋转，警报器发出尖锐蜂鸣，震得人耳膜发麻。
外面传来急促的脚步声，有人吼：“后门入侵！封锁仓库！所有人不准进出！”
两名守卫立刻转身冲向门口，其中一个顺手按下了墙上的按钮，仓库两侧的铁门“轰”地落下，把出口封了个严实。
苏逸迅速把玉简塞进内袋，紧贴胸口。热量还在，甚至更烫了，像是它知道危险来了。
他伏低身子，退到货柜后面。现在不能动，对方肯定要搜。他扫了眼四周——左边是堆破椅子，右边是报废的监控主机，头顶有通风管，但刚才下来的地方已经被铁门挡住，上不去。
唯一的活路，是那堆杂物后的夹层。他记得进来时瞥见过，角落有个塌了一半的隔间，可能是以前放备用零件的。
他刚挪过去，门外就传来了更多脚步声。至少五六个人，全副武装，手里拎着电棍，领头的那个耳朵上戴着通讯器，一边走一边下令：“分成两组，挨个排查，尤其是那些死角。别给老鼠留缝。”
苏逸靠着墙，慢慢抽出腰间的多功能扳手——这是他从修车铺带来的老伙计，一头能拧螺丝，一头带锯齿，打架不一定好用，但关键时刻能撬门。
他听见脚步声越来越近，第一组人已经进了仓库，开始翻动那堆筹码机。
“这儿有鞋。”有人喊。
“别管，肯定是清洁工落的。”
第二组朝这边来了。
他屏住呼吸，手摸到胸前的玉简，那热度没降，反而顺着皮肤往里渗，像是在提醒他什么。他闭了闭眼，试着用意识去碰它。
一瞬间，脑子里闪过几个画面：一座山，雪峰刺天；一片荒漠，黄沙漫地；还有一道深谷，底下黑得看不见底。
九个地方，一闪而过。
“坐标？”他睁眼，心跳快了一拍，“你还能传信息？”
可还没等他再试，前面那人已经走到隔间外了。黑影一晃，枪托砸在旁边的铁皮箱上，哐当一声。
“有人！”
苏逸猛地抬头，手里的扳手握紧，指节发白。