1990年3月17日，清晨。
一股混合着陈年霉味、劣质煤烟和淡淡血腥气的味道，粗暴地灌入陈默的鼻腔，将他从一片混沌的黑暗中硬生生拽了出来。意识像沉船的碎片，艰难地拼凑、上浮。耳边是木床不堪重负的“咯吱”声，还有压抑的、撕心裂肺的咳嗽，一声接着一声，仿佛要把肺都咳出来。
他猛地睁开眼。
视线先是模糊，继而清晰。映入眼帘的不是他熟悉的、冰冷而昂贵的IcU天花板，也不是无边无际的坠落感，而是一片斑驳、泛黄的石灰顶棚。几道狰狞的裂缝蜿蜒其上，像凝固的黑色闪电。一只小小的蜘蛛，正不紧不慢地在墙角织着网。
这不是他死前看到的景象。
一股冰冷的电流瞬间窜遍全身，陈默几乎是弹坐起来。剧烈的动作牵扯着年轻却陌生的筋骨，带来一阵酸涩的痛感。他低头，看到的是一双骨节分明、却带着少年人特有青涩的手。指甲缝里甚至还有没洗干净的墨迹。
这不是他纵横金融界十余年、操控亿万资金、最终却被至亲背叛推下天台的那双，属于四十三岁陈默的手。
“咳咳…咳…默默？你醒了？”旁边那张更破旧的小床上，传来母亲赵秀兰虚弱又带着关切的声音。那声音像砂纸摩擦着陈默的耳膜，也狠狠磨砺着他的心脏。
他僵硬地转过头。
母亲赵秀兰侧躺着，脸色蜡黄，眼窝深陷，嘴唇是失血的灰白。她正用手帕死死捂着嘴，指缝间，刺目的鲜红正一点点洇染开来，像雪地里骤然绽放的红梅，带着死亡的气息。那方洗得发白的手帕，已经浸透了大半。她身下的床单，也沾染着点点暗红。
轰——！
前世的记忆，如同被引爆的炸药库，裹挟着冰冷的绝望和焚心的仇恨，瞬间将陈默淹没！
他想起来了！全都想起来了！
这不是梦！他，陈默，一个在2023年被二叔陈建国和那个道貌岸然的港商合伙人周世昌联手设局、侵吞所有资产后，从三十八层天台推下去的金融精英，竟然回到了1990年！回到了他十八岁，高三，人生最绝望、最无力的起点！
这个时间点…母亲赵秀兰，国营纺织厂的下岗女工，积劳成疾，肺癌晚期！家里一贫如洗，连像样的家具都没有，只有两张吱呀作响的破床，一个掉了漆的破木柜。而他，刚刚经历完一场重感冒，昨天才退了烧。前世，就在这个春天，他眼睁睁看着母亲咳干了最后一滴血，在无尽的痛苦和对他未来的担忧中撒手人寰。那份刻骨铭心的无力感，是后来支撑他在金融界不择手段往上爬的动力之一，却也最终成了将他推向深渊的诅咒。
而现在，噩梦重演。
“妈！”陈默的声音嘶哑得厉害，带着不属于这个年纪的颤抖和恐慌。他几乎是扑到母亲床边，小心地扶起她瘦削得只剩一把骨头的肩膀。那轻飘飘的重量，像压在他心头的巨石。
“没…没事，老毛病了…”赵秀兰勉强挤出一个笑容，试图把手帕藏到身后，却被他一把抓住手腕。那手腕细得仿佛一折就断，皮肤松弛，透着病态的冰凉。触目惊心的红，刺痛了陈默的眼睛。
前世金融巨鳄的冷静瞬间被撕得粉碎，只剩下一个儿子面对至亲濒死的恐惧和疯狂。“咳血了！这叫没事？！妈，我们马上去医院！现在就去！”
“去什么医院…”赵秀兰无力地摇头，眼神黯淡，“那地方…烧钱…咳咳…妈歇两天就好了…你…你还要考大学…”她浑浊的眼里，满是对儿子未来的忧虑，唯独没有对自己的半分考虑。
烧钱？陈默的心像被一只冰冷的手攥紧。他猛地抬头环顾这间不足十平米的“家”。斑驳的墙壁，糊着旧报纸；唯一的窗户玻璃裂了道缝，用胶布粘着；地上是坑洼的水泥地；角落里堆着几捆捡来的旧报纸和空瓶子——这是母亲最后一点微薄收入的来源。
穷！穷得叮当响！
前世，他就是因为没钱，眼睁睁错过了母亲最后的手术机会！那种深入骨髓的悔恨和无力感，再次席卷而来，几乎将他吞噬。但这一次，不再是前世那个懵懂无措的少年！
一股凶戾的火焰，猛地从心底最深处窜起，瞬间烧干了眼中的湿意，只留下淬火般的冰冷和决绝。
重活一次，他绝不允许悲剧重演！
“妈，钱的事，你别管！”陈默的声音斩钉截铁，带着一种不容置疑的力量。他扶着母亲躺下，动作轻柔却带着不容抗拒的力道。“好好躺着，我去弄钱！一定要治好你！”
他站起身，目光如同鹰隼般扫过这个破败的家。绝望？不！前世四十三年的记忆，那些尚未发生的滔天商机、那些隐藏在时代缝隙里的巨大财富，就是他此刻最大的依仗！
他需要启动资金！需要一笔救命钱！现在！立刻！马上！
他的目光最终定格在墙角那个破木柜最上层的抽屉。那里，锁着父亲留下的唯一遗物——一块老旧的瑞士梅花表。表盘有些磨损，表带也失去了光泽，但机芯依然精准。这是父亲当年跑船时买的，也是这个家里唯一值点钱的东西。前世，母亲到死都没舍得卖掉它，说是给儿子留个念想。
陈默没有丝毫犹豫。他搬过一张吱呀作响的凳子，踩上去，打开那个积满灰尘的抽屉。熟悉的蓝色丝绒盒子静静躺在里面。打开盒子，那块承载着父亲岁月痕迹的手表映入眼帘。
“爸，对不住了。”陈默低声自语，眼中没有一丝留恋，只有破釜沉舟的狠厉。“儿子的命是你给的，妈的命，儿子要用它换回来！”
他将手表紧紧攥在手心，冰冷的金属触感传来一丝奇异的镇定。他迅速换下病号服般的旧睡衣，穿上那件洗得发白、袖口磨破的蓝色校服外套。镜子里，映出一张年轻、苍白却眼神锐利如刀的脸。十八岁的皮囊下，是一个被仇恨和救赎双重火焰灼烧的四十三岁的灵魂。
他最后看了一眼床上气息微弱的母亲，深吸一口气，拉开那扇吱呀作响、仿佛随时会散架的破木门。
筒子楼里特有的浑浊空气扑面而来，混杂着各家各户早饭的油烟味和孩子的哭闹声。楼道狭窄阴暗，墙壁上贴满了各种小广告。陈默目不斜视，脚步坚定地走下摇摇欲坠的水泥楼梯。每一步，都踏碎了前世的软弱，也踏向了今生的荆棘之路。
半个小时后，陈默站在了城南老街一家门脸破旧、挂着“诚信典当”招牌的铺子前。斑驳的木质门板，油腻的柜台，一个戴着老花镜、穿着旧棉袄的干瘦老头正低头拨弄着算盘珠子。
陈默推门进去，门上的铜铃发出喑哑的声响。
老头抬起头，浑浊的眼睛透过老花镜片上下打量着这个穿着寒酸校服、却眼神沉静得不像学生的少年。
“小同学，典当？”老头的声音带着一丝不易察觉的轻视。
陈默没有废话，直接将那块用布包着的梅花表放在油腻的柜台上，推了过去。“看看，值多少？”
老头拿起表，动作熟练地翻看，拧动发条，又凑到耳边听了听。他眼中闪过一丝不易察觉的精光。这表虽然旧，但保养得不错，是块好机芯。
“老梅花啊…品相一般，磨损厉害…”老头慢悠悠地开口，习惯性地压价，“给你八十块，顶天了。”
八十块？在1990年，一个普通工人月工资也就一百出头。这笔钱对普通家庭来说不少，但对他母亲的救命钱而言，杯水车薪！陈默心中冷笑，前世他经手过的古董名表价值以亿计，这老头的伎俩在他眼里拙劣不堪。
他没有像普通少年那样惊慌或争辩，反而微微前倾身体，压低了声音，带着一种超越年龄的冷静和不容置疑：“老板，识货。这是EtA2750机芯，五十年代的老货，走时精准度现在很多新表都比不上。表壳是实心钢，后盖旋入式防水。八十块？打发叫花子？”
他顿了顿，眼神锐利地盯着老头有些错愕的脸，语气带着一丝若有若无的暗示：“我急用钱，不想废话。一百五十块，现金。不然…我只好去隔壁街找‘周先生’的人看看了，听说他们对老物件出手很大方。”
“周先生”三个字，陈默咬得并不重，却像一颗石子投入死水。老头的脸色瞬间变了几变。在1990年的南方小城，“周先生”这个名字，在特定圈子里代表着某种讳莫如深的背景和能量。
老头眯起眼，重新打量眼前这个少年。那眼神里的沉稳和提到“周先生”时的微妙语气，绝不是一个普通高中生能有的。他犹豫了几秒，最终拉开抽屉，数出十五张崭新的十元大钞，拍在柜台上。
“一百五！拿着快走！”老头的声音带着一丝不易察觉的烦躁和忌惮。
陈默面无表情地收起钱，转身就走，没有丝毫拖泥带水。一百五十块！这是他重生后，用前世的见识和胆魄，撬动的第一块基石！也是他改写命运的第一滴血！
走出当铺，初春还有些料峭的风吹在脸上，陈默却感觉不到丝毫凉意。他紧紧攥着口袋里那一沓沾着油墨味的钞票，仿佛攥着母亲的命。下一步，该去哪里？他脑中飞速掠过1990年初春这座小城即将发生的几件“大事”…君子兰的疯狂，就在眼前了！这是最快积累第一桶金的机会，也是刀口舔血的险棋！
就在这时，一个熟悉得令他骨髓发冷的声音，带着虚伪的关切，从身后传来：
“默默？你怎么在这里？”
陈默身体猛地一僵，缓缓转过身。
只见二叔陈建国，穿着一件半新不旧的蓝色涤卡中山装，腋下夹着一个黑色人造革皮包，正站在当铺斜对面的杂货店门口，一脸“惊讶”地看着他。他脸上堆着惯有的、看似憨厚的笑容，但那双细小的眼睛里，却飞快地闪过一丝不易察觉的探究和贪婪，目光似乎不经意地扫过陈默刚刚离开的当铺招牌，又落在他紧捂着口袋的手上。
“二叔…”陈默的声音平静无波，眼神却如同深潭，冰冷地回望着那张伪善的脸。前世被推下天台时，这张脸上那狰狞得意的笑容，他死也不会忘记！
陈建国笑呵呵地走过来，伸手似乎想拍拍陈默的肩膀，动作极其自然：“病刚好点，乱跑什么？你妈怎么样了？我刚抓了几副好药，正要去看她呢…”他的目光，却像毒蛇的信子，黏在陈默的口袋上。
陈默不动声色地侧身避开那只手，指尖在口袋里触碰到那沓救命的钞票，冰冷而坚硬。他看着二叔那张假笑的脸，心中警铃大作。
当铺老板那句嘀咕，鬼使神差般在他耳边再次响起：
“港商最近也在收老表...”
二叔此刻“恰到好处”的出现，和他包里那所谓的“好药”…仅仅是巧合吗？还是说，那双来自香港的、冰冷贪婪的眼睛，已经透过层层迷雾，悄然落在了他这个刚刚从地狱爬回来的“怪物”身上？
初春的阳光照在身上，陈默却感到一股刺骨的寒意，正顺着脊椎悄然爬升。